De ronda

Desde que había entrado en "el gasto" sentía unas ganas enormes de ser mayor. Me miraba al espejo para ver si ya atisbaba el vello sobre mi labio superior. Pero nada. Me habían asegurado que untándome con corteza de tocino me saldría pronto bigote, pero ni por ésas.

De momento, pues, me tenía que conformar con ser de los pequeños entre los mayores y caía perfectamente en la cuenta de que nadie me hacía caso en el baile. Todo lo más alguna broma cariñosa que, sin embargo, tenía la facultad de irritarme.

Para el buen tiempo el baile tenía lugar en la plaza y "los entrantes" éramos los encargados de tener el suelo bien limpio. A eso se reducía nuestra presencia. A lo mejor veías a dos chicas de nuestra edad formando pareja en el baile pero pretendías bailar con una de ellas, te hacía un mohín de desprecio y seguía bailando con la otra chica.

No nos valía ni siquiera el derecho de "robar la moza" que tenían los mayores: estaba una pareja bailando, se acercaba un mozo, pedía permiso al bailador y sin esperar su respuesta se ponía a danzar con la moza. El otro se retiraba sin más. Cuando se bailaba la jota, que era al final de la velada, el "robador" se colaba en medio de una pareja y continuaba él bailando a la chica.

El “Robar la moza” era costumbre admitida en todo Aragón. Sin embargo he podido detectar un personaje curioso en la zona de la Sotonera: “El bastonero”

Su nombre se puede presumir de donde le venía. Era una especie de alguacil o guardián del baile. Su misión consistía en impedir el derecho de robar la moza mientras hubiera chicas en el baile a las que nadie hubiese sacado a bailar.

Solicitar un baile se decía “embrecar”. Así, cuando un mozo quería bailar con una moza le decía: ”Yo t´embreco”, y ella contestaba: -“A yo m´en doi por embrecata ta ista y altra begata”.

En este estado de ánimo que me embargaba por entonces se puede suponer la alegría que me produjo Tomás, un mozo de mi calle cuando me dijo que si quería aquella noche podía salir a rondar con su pandilla.

-Te advierto que puede haber palos.

Comprendí la intención de su invitación. Había oído comentar que a una zagala de la carrera Altera la buscaban uno del barrio Baxo y uno de su propia calle. Ella no se había pronunciado por ninguno de los dos, así es que seguro que aquella noche la rondarían los del Barrio Alto y los del Barrio Bajo.

 

Como coincidieran las dos rondallas a la vez debajo de su balcón, seguro que habría madera. Yo estaba, pues, para hacer número.

Pero me sentía importante, pues me consideraba importante pensando, que a lo mejor dejaba de ser de los que barrían la plaza para el baile y ser considerado por las mozas.

Hacía dos semanas que todo se mascaba en el ambiente, desde que sorprendieron a uno de ellos tirándole a la moza unas piedretas a los cristales, que era un modo corriente de declaración. Ya lo explicaba la conocidísima copla:

“Ya se van los quintos, madre,

ya se va mi corazón;

ya se va el que me tiraba

piedrecicas al balcón”.

Cuando nos reunimos aquella noche de sábado, después de cenar, para comenzar la ronda; noté que todos escondían con disimulo algún garrote. Todos menos yo.

La rondalla nuestra era sencilla: dos guitarras, un laúd y un requinto. Pero sin embargo teníamos a Cherardo que era el mejor cantador de la redolada, por su voz, su estilo y su capacidad de improvisar coplas.

-Aquí tengo la lista de las mozas que hay que rondar dijo Tomás-. Por si acaso tengo señaladas con una cruz las que han masado esta semana.

Naturalmente, si había amasado pan, seguro que habrían hecho tortas como solían todas las casas con mocicas solteras.

Siempre se rondaba a todas las zagalas. Era obligado. La mayoría de las veces las coplas eran conocidas, de circunstancias y no tenían otra intención que la mera galantería que se debía a la moza.

 

- María sé que te llamas

tu apellido no lo sé,

pon un letrero en la puerta

mañana lo leeré.

 

A tu puerta hemos llegado

veinticinco de cuadrilla,

si quieres que te rondemos

saca veinticinco sillas.

 

La cosa se animaba al llegar a alguna casa con circunstancias especiales. En casa Cortés, la moza había dado calabaza no hacía mucho a un zagal. Había sentado muy mal entre la juventud del pueblo ya que se trataba de un mozo muy popular.

Antiguamente, cuando se hacía la petición de mano, era costumbre invitar a los solicitantes con alguna pasta con vino o, según la hora, convidándoles cenar. Y en el menú, mejor o peor se manifestaba la voluntad de los padres de la novia. La negativa no solía hacerse abiertamente por delicadeza.

La señal más corriente era darles de primer plato verdura con patata, que era tenido como pobretón. Si además se añadían unos trozos de calabaza, su mensaje era claro: no se admitía el noviazgo ni la boda. De allí la expresión "dar calabazas”.

 

La chica no debía de esperar ronda. Por supuesto, no habían amasado tortas. Mejor, ya que nos imaginábamos que no estaba el horno para bollos y menos aún cuando la jota rasgó el silencio de la noche, tras la entrada de guitarras y laúdes:

Camisas te estás haciendo

con telas de las mejores.

Hazte todo lo que quieras,

todo... menos ilusiones.

Nos íbamos acercando a la calle Recta. Era el terreno de nadie y allí vivía la moza de la discordia. En la misma entrada de la calle, junto a la Cruz, Cherardo improvisó una canta. Iba dedicada a todas las chicas y con segunda intención dirigida a los barrioalteros. Por si podía quedar alguna duda, eligió el estilo de "la fiera", el más retador de todos:

Las mocicas de esta calle

ya saben bien lo que quieren:

buscan buenos cantadores

serenos y que no reblen.

Dos balcones se abrieron casi a la vez para dejar descolgar sendos capazos con tortas de anís y botellas de vino. Se ve que las chicas barruntaban el ambiente cargado y no querían bajar al patio para hacer personalmente el obsequio a los rondadores.

En éstas estábamos cuando por el otro extremo de la calle se oyó a la otra rondalla. También interpretaron su copla, esta vez con estilo "rondador" sin más. La letra no la pudimos distinguir. Casi era peor porque la imaginación podía urdirla a su gusto. Se podía suponer que los otros amenazaban. Por eso, cuando se hizo de nuevo el silencio, la voz de Cherardo se elevó clara, bravía, amenazadora:

Paso, que llega mi ronda

y es la dueña de la noche

cuando las guitarras callen

hablarán nuestros garrotes.

Y ahora sí, mucho más cerca, se pudo escuchar la contestación de la otra ronda, que desde luego no se amilanaba:

Los garrotes callarán

y callarán las guitarras

que esta noche van a hablar

los cuchillos y navajas.

El picadillo había subido de tono y ya eran inútiles las palabras.

Las jotas de picadillo han sido de lo más típico y sabroso en nuestro cante. El picadillo era veces diálogo entre mozo y moza y así se ha popularizado.

Pero inicialmente fueron rondalla contra rondalla. Es verdad que las más de las veces la sangre no llegaba al río y se contentaban con esos alardes bravucones y la inspiración que se plasmaba en las coplas alusivas. Sin embargo, no es menos cierto que a veces también terminaban los insultos como "el rosario de la aurora".

 

A mí me impresionó lo de los cuchillos y navajas porque con eso no había contado y con disimulo iba buscando el amparo de Tomás.

Pero la cosa terminó como menos esperábamos, aunque bien podía presumirse, ya que el ambiente cargado de los días pasados había trascendido a todo el pueblo. Las dos rondallas se iban acercando despacio, espiando los movimientos de sus contrarios, cuando de pronto, del patio de una casa, salió el alguacil con un farol en la mano. Detrás de él iba nada menos que el alcalde y a continuación una pareja de la Guardia Civil.

Yo creo que en el fondo, todos agradecimos su presencia.

La primera autoridad dijo con tono tajante y definitivo:

-Ahora a dormir todos. Por esta noche ha terminado la ronda.

Comprendimos que no había nada que hacer y cada rondalla se volvió por donde vino y comentando todos entre sí lo que hubieran hecho con sus adversarios de no haberlo impedido el alcalde y la Benemérita.